deusdobrável

inson(h)e

2012-01-17T14:34:00.000-08:00

para Eric

Um homem dorme um sonho.
Um homem dorme um sonho que desabrocha.
Um homem dorme um sonho que desabrocha um pesadelo.

Desperta. Sua frio. Sente medo.

Este homem já não dorme um sonho.
Este homem já não dorme um sonho e o sonho que não dorme
não desabrocha nem há dentro pesadelo algum.

Este homem, há 15 anos, sonha um escuro caroço que não se abre.

Mas com que pálpebras descansará o coração
de um homem quando já não sonha?

Ou será que, os sonhos, por o terem despertado,
resolveram que não queriam, ao desvelar o homem,
serem lembrados?

2011-12-10T14:18:00.000-08:00

Alguma coisa me partiu.
E não posso permancer
sobre este
carpete corporativo.

Coisa tal,
impensável,
impesável,
descolorida
e um tanto aromática.

Algo, quase sabor,
entre azedo e anis.
Quitou o que em mim
restava de telúrico.

Bexiga de gás
que escorregasse
de mão desatenta.
Vou , voo.

Como se apenas ar.
Como se umas moléculas
se tivessem expandido
a ponto de me fazer
apenas o espaço entre elas.

Arqueologia poética

2011-12-10T14:10:00.000-08:00

Urgente:
preciso me revisitar.

Quanto pesa notar que
existo no que reside sob
(fóssil de mim)
tantas eras pessoais.

Arqueóloga do que sou,
descubro: fui melhor.

Minha juventude
podia ser mestre
do que eu hoje.

A poeta que eu era,
me supera.

Daniel Moreno, un chico muy bueno

2011-12-10T14:06:00.000-08:00

Daniel moreno, en Playa Blanca, un chico muy bueno
que vino de Santana. Solo en la arena, se acercó más
y más.
Al partir, me dio la mano para que subiera a la lancha. Con los ojos,
negros como él, vertió la angustia:

-Me van a olvidar... tengo ganas de ir con ustedes.

No le podía subir al barco, tiene madre, padre, hermanos.
Prometí que volvería a recogerlo. Cuando aprenda a leer
una página completa del diario, dije. Prometimos llevarlo
al Mundial de Fútbol.

Daniel, moreno, un chico tan bueno.
Cómo te olvidaremos, si te hicimos la foto esta, preciosa por cierto,
sobre la sombra de nuestra tarde impotente.
Y más que la foto, cómo, si la verdad es que
ahora te llevamos dentro.

Inverso

2011-10-01T15:47:00.001-07:00

a dama amada e
o medo do demo.

Café, Leite quente & Poesia, se puder apareça

2011-10-01T15:39:00.000-07:00

Quero #2

2011-08-07T06:31:00.000-07:00

Quero ser serralheira,
como esse da serralheria
no caminho ao trabalho.
Um serralheiro acorda:
serralheiro.
Um serralheiro dorme:
serralheiro.
E, se o telefone toca na casa-serralheria,
ele atende:
- Serralheiro.

Mas esta que escreve:
dorme uma coisa,
acorda outra.
Trabalha no banco,
dá aulas
de uma língua estranha,
para que as pessoas
falem com gente
que não conhecem.
Escova os dentes: namorada.
Entrou no ônibus: passageira.
Passou da catraca: maestrita.
Tem reunião às 4pm: treinadora.
Casa da mãe: filha.
Hoje é dia dos pais: orfã.

Enquanto isso,
o serralheiro:
serralheiro.

Quelo #1

2011-08-07T06:30:00.001-07:00

Quelo ser amiga de um chinês de pastelaria. Eles existem aos montes, invisíveis, pelo centro da cidade. Mas não convivem.
Nem comigo, nem com você que me lê, arrisco. Ninguém que eu conheça, conhece intimamente um chinês de pastelaria.
Nome e sobrenome, quando muito. Eu quero também o dos filhos e da esposa, e saber no mapa, a cidade onde nasceu. Agora dei por, quando vou a uma festa de amigos, procurar um chinês de pastelaria entre os convidados. Um certo sentimento de nazismo às avessas me toma: me relaciono com a calda espessa da miscigenação, mas o milenar e oriental, tão puro e uma mesma coisa, não participa. Esses, de nação distante, servem apenas para fritar pasteis, vender doce e dizer “tloco, tloco”. Eles não estão na universidade, nem nas eleições, poucas vezes num supermercado e algumas outras a jogar pipoca pras malditas pombas da Santos Andrade. “Claro, são eles que não se misturam , não aprendem a língua, se organizam em pequenas máfias de distribuidoras de doces e pastelarias” – você pensa surpreso. Mas o mistério engordurado do outro lado do balcão permanece. E eu continuo desejando um amigo chinês de pastelaria.

ressaca

2011-08-07T06:27:00.000-07:00

Depois do amor
inundar,
veio este
seco silêncio
onde fui encalhar.

Eu sequei,
de tanto escoar.
Seco o céu,
seca a cama,
seco o doar.

Convoco saliva,
parece que
não vai dar.
Como não sou
baleia,
nem o greenpeace
vai ajudar.

Ressecada
e sem som:
espero
a maré
mudar.

Ou será,
esta secura,
um recuo
de tsunami
que voltará
para nos
inundar?

Infiltrado

2011-08-07T06:26:00.001-07:00

Infiltrado

O amor é essa infiltração
no canto da sala.
O mofo preto pontilhando,
silencioso,
a branca aresta da parede.
O amor desaperfeiçoa
nossa pintura intacta.
Vai, aquoso, abrindo
caminhos inconcebíveis
no sólido,
na solidão.

Essa infiltração amorosa
no cantinho da sala
fungifica o aparente,
amolece o que mascara
e imprime
uma amorável paisagem
na casa.

Dia do pai

2011-08-07T06:23:00.000-07:00

Pai, afasta de mim o próximo domingo.
É data comercial, bem sabemos.
Mas essa palavra,
que já não posso usar como vocativo,
por todos os lados.
E tu, ao lado de cartaz nenhum
estás.
Eu, que só visitei teu túmulo
uma única vez, pra trocar as
flores de plástico por um ramo
amarelo e fresco, não vou lá
com mais frequencia porque
moro longe.
E mais que isso,
porque te levo sepultado em mim.

Podia inumerar lembranças,
mas quero agradecer a tua ausência.
Por ela te reinvento e revisito
infinitas vezes.
Isso te me faz eterno.

Este poema, pai,
celebra tua ausência
que é toda a presença
que tenho de ti.

foragida do um conto de fadas que nunca existiu

2011-05-18T19:36:00.000-07:00

Uma soldadinha

de chumbo derretido

ia com seu

capacete de àgua,

seu escudo de pétalas

e a espada de pluma:

armadura de ar completa.

Vestia-se de um tudo

que nada esconde.

Destemida ia, a

amaciar o vento

com a pena-espada.

Vento que,

de sua airosa armadura,

a despia e re-vestia

a cada passo.

para los libros, necesito los números

2011-05-18T19:21:00.000-07:00

lo siento,

los números que deseas

no te los puedo dar.

no los tengo,

nada de ellos sé.

si son números,

son universales.

pero yo,

efímera.

doy clases,

no sé de lo números.

enseño a la gente palabras

en una lengua que no conocen,

porque las palabras

cambian.

No son números.

De los números, sé solamente

que son.

yo sé de las palabras,

que a veces están

y otras, no.

pequena oração de poeta que estuda tradução

2011-05-18T19:15:00.000-07:00

se sou uma palavra e não sei

escritor que me grafou,

por favor não seja covarde,

em corpus ou glossário não me guarde,

mas num verso singelo de amor.

atraversia

2011-05-18T18:38:00.000-07:00

Padeço de mundo
no petit -pave
parada pra ver
atravessar-me
o necessário.
O mundo todo
volta no vento.
Calçada de ar alheio,
mas enxuta de si.
Existir como tudo que ali.
O mundo - pequeno pensamento -
desata dentro.
Seca e afiada
a faca fria da espera:
suportável.
Os carros escorrem
tempo que se perde
quando não deveria.

Para simplesmente cruzar,
estive grávida de lado oposto.

2011-03-06T14:51:00.000-08:00

Vício

com a necessidade
de sentir você em mim
sofro de abstinência.

TecaMiranda

**********
Cura

para sentir-me em ti
vencerei a abstinência
com paciência.

Lu Cañete

Para P. V.

2011-03-06T14:41:00.000-08:00

A dor do escritor não era minha. Já o tinha visto desfiar o passado dolorido do pai, tão rude, desabado sobre um menino frágil.
A dor do escritor não é minha. Mas me dói. Nunca chego perto do escritor, a dor dele me assusta. E depois das aulas , das palestras, dos lançamentos que assisto, fico horas em casa conversando com o escritor maltratado, privado de infância, que ele conta ter sido. Eu afago aquela criança de pernas finas, eu lhe dou livros e lhe conto histórias. Eu leio as histórias do escritor, que vieram de ausências, diz ele. Da falta que lhe preenche.
Mas quando reencontro o escritor, me encolho. A dor dele me murcha, cresce sobre minhas palavras, me retrai. E não encontro a docilidade de quando o leio. E não venço os poucos metros entre meu coração e o do escritor. Ele, presente, é também só ausência.

Olimpíada de inverno

2011-03-06T14:21:00.000-08:00

Sobre o gelo, distante. Deslizam pernas e braços e coisa esvoaçantes e incompreensíveis. Voam os sonhos da infância que nunca criaram raízes e vêm pousar sobre meu joelho direito e encarar-me no olhos. A dizer: do que deixei, do que não acreditei, do que plantei e ninguém me ensinou a regar. É bela a lâmina afiada sobre a água sólida, é bela a perna da patinadora que não entregou os pontos. E duro reabrir o sulco, encarar a fenda deixada e nunca cicatrizada. Sentir como uma bolada de neve na cara o susto do tempo que já não te permite. E esperar derretê-la, fazer-se mais leve, maleável, tranformada a ponto de novos sonhos evaporáveis.

2011-03-06T14:14:00.000-08:00

Aqui amanso um par de rosas selvagens incomodadas, inaptas para jardins. Não tirarei espinhos epidérmicos, pra melhor devorar teu morango partido, colhê-lo da haste em riste e roê-lo com a língua do sonho. Por isso mantidos os cardos. Senão tudo desfalece como chocolate nos trópicos. E não servem, ao desfolhar-se assim o principal da copa. Mas domarei a selvageria das rosas pra que sobrevivam no diminuto de um vaso e endereçadas ao jardim sintam-se ,apenas pelo contraste, livres como condor andino.Não sei se perfume, se raiz, se pétala. Algo sempre fica na ilusão da identidade, na ficção do que se é.
Corro o corpo sobre sopros de ti, de tudo que não alcanço e inexplicavelmente me encontra. Plantada rosa em água e vaso. Vazando a vida pelo canto direito do olho esquimó. Espero algo: notícia que virá em asas de passarinhos bem pequenos. Cada palavra em uma pena, pluma , leve a montar um pássaro como o dos poemas persas. Analfabeto e compreensível.

Há cem anos

2011-03-01T18:49:00.000-08:00

É mais fácil ser mulher hoje, do que há cem anos. Já se pode ter o que Virginia reclamava: um teto só seu e quinhetas libras ao ano. É mais fácil ser mulher hoje, do que há cem anos. Orfãs, não-casadas, com irmãos ou sem
podemos existir hoje e não há cem. Se escrevo, já não sou mais como um cão tentando atuar. É mais fácil ser mulher hoje, do que há cem anos. Há coisas inventadas por mulheres, há empresas dirigidas por mulheres. E femininas jogadoras de futebol e condutoras de ônibus. É sem dúvida , mais fácil ser mulher hoje do que há cem anos. Mesmo no Irã, sob o véu do Islã, há algo mais macio. Um útero já não pesa nem produz como há um século.
Um homem já não se impõe como há dez décadas. E ainda que doa a liberdade, é mais fácil hoje do que há cem anos. Subimos montanhas, ganhamos o Nobel, cruzamos oceanos. Ainda não pisamos na lua, mas nos desdobramos, desdobráveis que somos, muito mais do que se imaginava há cem anos.

E por fim, com certo gosto, podemos revidar:
- É mais fácil pra um homem existir hoje
ou há cem anos?

flor nascente

2011-03-01T18:41:00.000-08:00

Uma flor que nascendo parte o homem em dois. Esse era o antídoto. Fosse feito de dentro brotasse.O espanto desse nascimento vencendo o que se crê mais duro e por fim se abre em brecha de amor para o que nasce. O destino, das coisas que teriam que nascer quando já se anunciava o secar. O que feito foi pra irromper, nada impede. Só os os olhos de espanto sobre o que sabido era. Então que espanto? Não o pela coisa em si, mas o de saber que já tudo pressentimos, vem escrito em nós , ainda que poucos, ou mínimas vezes, nos dignamos a ler. A bula da vida que nos vem impressa, o espanto pelo esquecimento e o lembrar entranhados na flor nascente.

picassismos

2010-12-13T14:51:00.000-08:00

Naquela tarde, suspensa entre verão e inverno, havia uma ânsia. Aí surgiu dentro de meu olhar, um entendimento. Pude quase sentir e escutar, no silêncio da casa, a faísca e o estalo da compreensão.
O chá de boldo já adquiria a tonalidade verde-escuro-amargo perfeita para o gole. Sentei-me, o livro de Picasso sobre a mesa. Essa seria a função do dia: folhear Picasso. Ainda sem saber que dele brotariam cúbicas reflexões.
As pessoas desfiguradas ali, os olhos verticais. Pescoços que não sustentavam cabeças, chãos que não construíam retidões. Mas a beleza repousando exata.
Também, de mim, vindo uma lembrança: sempre desconfiei de gente figurativa demais, com cabelos renascentistas, sapatos que luzem, costuras que não desfiam, camisas que não amassam. Ou a ordem excessiva, de estantes de livros novos, de jogo de louça completo combinado com os copos, me assinalando um tipo particular de morte interna. E ainda aquele homem, cuja presença me havia feito experimentar o gosto de ruína e desespero.
Picasso, era então como o provérbio chinês: desconstruía para manter a essência. Banal, comum o lugar, mas assim, assim era. Mesmo do violão desconectando planos conseguimos imaginar a música de uma chuva tórrida sobre suas cordas não-paralelas. A desconstrução do visível para mostrar, o que , num descuido, desenxergamos.

2010-12-13T14:37:00.000-08:00

A minha vontade de só falar tão silêncio,que mais baixo não se escute. Mergulho nas bolinhas da piscina e me diluo. Porque tudo corre enquanto eu: socorro! Me desintegro na massa oca do dia, ontem nada pesa. Nem há cheiro, dor ou textura no cotidiano chapado , impresso e vendido diariamente. Neste business building não há sótãos onde se ler história sem fim comendo uma maçã. Formigando o salário no fim de mês, diluída na multidão de escarpins e terninhos, escovas, crachás e promoções...haverá vida depois do capitalismo?

Isla Negra

2010-12-13T14:33:00.000-08:00

As ondas do mar tramam
uma rede que nada pesca.

Tecem e
destecem,
Retecem,
tecem
a efêmera renda
que de alvura
tudo cobre,
nada segura.

Toda sobre,
por invisível mão
lançada.

Língua de rendada água,
que lambe o sal e não se salga
ou de Sísifo uma lembrança,
a agarrar o que eternamente lhe escapa?

Tessitura incessante, insone
que se faz e refaz,
toda uma, a mesma
sempre e nunca.

Envolve e não retém
o que pra
sempre vem
e
sempre vai.

2010-09-20T17:09:00.000-07:00

Dia 25/09 - sábado
20:00
Teatro do HSBC - Palácio Avenida
Entrada: 20 reais

2010-09-19T17:32:00.000-07:00

Faltava uma foto do livro:
quem quiser comprar - comigo , no Paço da liberdade ou no site da editora http://www.editoramultifoco.com.br/

2010-08-10T18:49:00.000-07:00

Ave mar ilha!
mar
mar ave
mar ave ilha
maravilha

Lu Cañete + R. Madeira

2010-03-04T16:47:00.000-08:00

Música Espontânea Contemporânea

Movimento musical criado por mim, desafinada e com nenhum conhecimento de teoria, mas apaixonada por música e que tem vontades súbitas de cantar mas não sabe.
Qualquer um pode aderir a este movimento, afinados e des-, porque consiste em simplesmente cantarolar quando parece que nasce dentro de você um ritmo, uma alegria , uma tristeza com vontade de virar som.
Vale percussão, um pedacinho de letra sem sentido, som de língua no céu, ar saindo apertando a bochecha, gritinhos desafinados seguidos de lalalalalá, qualquer coisa.
E o mais importante é que são totalmente efêmeras , irreprodutíveis, voláteis, pontuais , exclusivas todas as músicas desse novo movimento pór-moderno! Lalalalliiiiummmmohohohohojerrrrwwiilll...
Faça parte você também, deixe sua língua se expressar livremente!

2010-02-01T15:05:00.000-08:00

Élégie à Port-au-Prince

de Lu Cañete & Rodrigo Madeira

Ai de ti, Haiti.
Cada dia escuto,quando inspiro,
o expirar anônimo dos que restam
sobre o mosaico da destruição,
fora de si.

Vejo rostos que nunca vi,
encrustados nos destroços,
existindo "jusqu´au moment"
de dar pedra e aço ao osso.
Quase ouço, contra um caco de parede
e logo

silêncio, silêncio... o partir do osso que se ouve e não.

Simultâneos cessares de inspiração.
Um coro:de paradas cardíacas.
Sincronizados em pontos vários,
como estrelas inconscientes de qualquer galáxia,
que, em orquestral desfecho
e por antigenisíaco sopro, apagam-se.

- um desmilagre?

Ai de ti, Haiti.
Ai também de mim que sei de ti,
mas continuo, soterrada no que sou,
(como se de outro terremoto, dentro,
sem escala que meça, o epicentro
fosse aqui.)

2010-01-16T13:13:00.000-08:00

La Casapueblo

a Carlos Paez Vilaró

Bajando hacia la mar,
cubriendo de blancor
como si nieve o que sé yo,
va la casa.
Tan larga casa, que ya cantaron otros,
pero que nunca deja de crecer.
Va bajando por la costa
como un pueblo que busca el mar.
Va como escurriéndose, derretida
por el beso del sol cuando se va.
Esta casa, graciosa y sin techo,
esta casa es un pueblo
sin más nación que el arte.

2009-10-09T20:20:00.000-07:00

Amo-te até
amor te.
O amor talha
a mortalha.

Sin gracias a la muerte, que ha llegado pronto

2009-10-07T16:10:00.000-07:00

Hay algo que no se entiende.
Cuando anunciaron a
las tantas de la noche:
" Homenagem a Mercedes Sosa, que morreu hoje em Buenos Aires"
quería ser extranjera en mi lengua nativa.
Hay cosas que no deberían morirse.
Hay cosas que seguro no mueren.

“Está señora, la Negra,
¿quién ha permitido que se fuera tan pronto?”
Preguntámos sin norte al norte de donde vino.

La visitante incómoda
que recibiremos, todos, un día…
la encontró.

Porque todo cambia, por eso se habrá ido la encantante.
Para que las cenizas se vuelvan flores y depués semillas
y otra vez flores.

Pero en un rato,
se pone uno fuerte,
si se le permite que en el recuerdo
suene la voz que mismo en silencio
no se callará.

"Dejále que duerma"
como Alfonsina.

Seguiremos escuchándola,
en el corazón libre,
en el inconsciente colectivo.

Pues que no se calle lo que nos (en)cantó:
Libertad, justicia y su amor de cordillera.

2009-08-02T14:19:00.000-07:00

Ire anyone

a voice to Neda

You see her head on the ground,
wrapped with the so-called scarf.

You see her eyes wide open,
wide lost, wide scared.

You see the hands of others over her heart.
Hands hiding something that went wrong,
so wrong.

But there´s no way to hide
this sort of mistake,
there´s nothing able to cover
this hole in her existence.

The blood, as the flag stripe,
choose a strange new way.
It´s coming out her lips
it´s out of her veins.

A weird make-up has been drawn around so beautiful cheeks.

The screams surrounding are in a foreign language,
but actually all idioms turn into the same,
when an innocent life it what is claimed.

2009-06-24T09:48:00.000-07:00

2009-04-26T15:40:00.000-07:00

Uma torre de mar. Um oceano de tijolos à vista. A casa no vigésimo andar.Uma piscina de ar comprimido. E também todo essa mobília de crochê, trouxe comigo pra nunca mais.
Vim trilhando com migalhas de medo, um caminhozinho João-e-maria até essa porta que se abriu e me engoliu mais depressa que meu titubear.
Uma caixa de sapatos de água, um punhado de vestidos de terra e alguns de ar. Além, é claro, de um casaco de gente, pesado e quentinho, e dois travesseiros: um de suspiro e outro de gemido.
Vim, e veio comigo o invisível. Vim, e me acompanhaste. Isso que desconheço, que desconhecemos mas já está antes de estar. E agora, além do vaso de mãos plantadas, também me faz companhia.

2009-04-26T15:39:00.000-07:00

Agora há esse trem de hora em hora
Que circula a cama encaixada na janela de quina
E me recorda que a vida está, como seu apito,
Escandalosamente acontecendo a todo o ínfimo piscar
De sonhos.
Escancarada como a janela por onde vento, barulho e luar
Invadem dessonos e penetrações noturnas.
Um trem, não de viagem incerta, mas de carga.
Esse comboio de cotidiano -
Arroz-feijã-arroz-feijão-arroz-feijão –
O que carregará?
Atropelando a possibilidade precária
De descarrilar os dias envagonados
em nosso amorável trilho.

2009-04-11T11:11:00.000-07:00

Só pra modo de agradecer todos que leram e também todos os comentários que foram feitos até agora e que são muito, muito importantes pra mim!

2009-03-12T15:49:00.000-07:00

Aqui, num canto de mim,
arranha a garganta
um invísivel pigarro queixoso.

O casulo do amor doído
pra virar borboletinha
de esvoaçante apaixonado,
espevitadas asas.
Uma cadela sempre a correr
uma incontida alegria.

Viajaríamos pra o centro de todas as mesas
em busca de desfamiliarizar o jantar.

Tu e teu insono:
navio naufragado na
imensidão noturno marítima.
Esfrego os pés no sono e
abre-se uma ferida na noite
quando tuas pálpebras se içam.

2009-03-12T15:44:00.000-07:00

Um dia cresci.
Havia uma casa como um sapato de número menor.
Ficou lá, encontrável no mesmo ponto cardeal em que me desencontraria se ficasse.
Um dia cresci como crescem em mim esses peixinhos dourados,esses versos alheios, esses olhos de louça, esses retalhos de sonhos ruços.
Houve uma jornada, um pé ante pé e outro telhado.
Um número maior, o exato.
Um dia cresci.
De dentro pra dentro fiquei maior.
Ser pequena doía, igual como doí agora ser imensa de mim.
Como a dor desse mundo imenso
que me desobedece.

Depois de perder a conta dos dias

2009-02-02T07:00:00.000-08:00

Ando como num corredor de lama, inconsciente e inconsistente. Água e traumas de outros e medos meus, teus além, de uma dificuldade glaciar de expressar o caroço: amor. No fundo da polpa , onde tudo dorme pra continuar, onde há o rígido necessário pra vida em perpetuar : o osso do fruto. Caroção, coração. Onde mora o tudo no mais mínimo. Give me love, give me Love, give me peace on earth. Há realmente este caroço amoroso, todo o inverso e o mesmo que a polpa suave, doce/azeda do que se ama? Buscar mais que a superfície aveludada do pêssego, a sementice gelatinosa do maracujá e da romã, mais que a gorda esverdeada carne de abacate.
Se ali, algo, reside mais que a palavra, mas em si a coisa. Em si, dobrada sobre si, tão diminuta e potencializada que uma bomba atômica amorosa. A coisa, que não se poderia dizer. Esse tal caroço carregado de silêncio significante de tudo e muito, muito mais nada algum que isso. Haverá. Por certo, esse alef dentro de nossos caroços encouraçados e necessitamos a quebra. O que parte, parto, nasce. O que não se multiplica silencia em olvido e morre, morre para sempre. Mas procuremos o caroção, procuremos o pequeno do íntimo. Encontrar não é o necessário: o cavocar a polpa em busca do que duro duradouro.

2009-02-02T06:55:00.000-08:00

Aqui, onde há àgua, cresce em mim um pé de liberdade bem nutrido.
Floridas vontades e um cristalino azul
encharcando montanhas idosas.
Nessa cidades de altos e baixos, nos assalta a paisagem
ampla entre lojas e regalos turísticos, nos salva da humanidade. Perfeita medida entre wild e urbano, entre o que produzimos e o que em nós é capaz de produzir, a natureza crua. Do avião se via um azulado véu pousado sobre o verde de cadeias de montanhas siamesas ad infinitum. Do avião se via que há ar, fresh, que há espaco, empty, que há passos abismais em direção a nós mesmos.
Se sobem morros em busca dessa vista que nos arremessa a nossa real dimensão: nada em eterna arrogância humana. Nada em eterno desejo íntimo de si. Mas há esses lagos que inundam em mim, há esses cerros que me atravessam para que úmida não esqueça o peso de pólen de minha existência.

2008-12-25T04:06:00.000-08:00

Um dia mergulharemos no mistério.
Dele sairemos tão encharcados de muito
quanto enxutos de palavras.
Voltaremos sagrados e silentes,
com olhos de paz eterna.

Se capazes de abismos,
se audazes a ponto de espelhos sem fundo,
de “bexigas sem pele”, “ocos sem beira”
não viveríamos esquecendo que um dia
estaremos diluidos no mistério,
que tudo
nos impele para ele.
Cada dia e todos, como oração inata,
nos preparam
para esse salto em
mais que profunda

água.

2008-12-25T04:05:00.001-08:00

Noite morta natimorta:
que já aviso dera o sono de não vir.

Sonhos e pesadelos não serão, sussurou-se.
Não haverá o vôo entre pássaros azuis,
mulheres não mutilarão os dedos,
nem chuva incessante de coloridas contas
ou queda brusca em buraco,
roupa que encolhe
e atraso pra prova.

Será um dia escuro, a noite natimorta.
Será um dia enluarado,
com olhos estalados no teto do quarto,
depois no azulejo do banheiro e
ainda nadando na água do copo.

A noite morta ressuscita prenhe de um
orgasmo prestes a nascer na boca da namorada,
de um velho a dois minutos da morte,
de uma sirene que mergulha no breu
e de um cão que a pescará sempre.

Noite morta natimorta
meu insono te adivinha.

2008-12-25T04:04:00.000-08:00

Horizontal é o meu desejo.
Meu abismo é horizontal.
Horizontal a altura que me determina.
Como horizontal é este amor que resiste:
Horizonte e Tao.

2008-12-25T04:03:00.000-08:00

Endomingável

por que no domingo a água
tem outra velocidade
e é feriado nacional
em nossas vísceras?
por que no domingo
o amor é mais lento, baldio,
vadiado
e os corpos pesam
10 gramas menos?

por que no domingo
há este insético zumbido
nas retinas?
por que este vazio grávido
de tudo – oco sem beira, espera
do quê, meu deus?

por que nossas mãos ficam
quase cristalinas?
por que a ordem natural pode ser
suspensa e de uma crisálida
irromper um pássaro?
por que as árvores cantam
um tom abaixo?
e os cães latem noutra língua?
e as crianças, cavalgando
desilusões de não ser ainda, calam
desentendimentos?
por que o amor, ósseo, dói como flor
nascendo
sobre o ombro esquerdo
e a vida respinga das páginas
que viramos quando lemos?

não há consolo necessário,
domingo não é preciso.

domingo não é um dia,
apenas mais um dia.

domingo é uma semana,
domingo é a vida inteira

lu cañete + rodrigo madeira

2008-12-25T04:02:00.000-08:00

Ela sou eu mais adiante.
Eu sinto, eu sei, eu sonho.
Ela me vê em si já encoberta de novas coisas incompreensíveis pros meus pequenos olhos de esquimó.
Ela caiu de pára-quedas e não pude devolvê-la pro alto.
Ela aterrisou com sua bússola estragada e seus mapas de cabeça para baixo(que inexplicavelmente a levam exatamente aonde deveria chegar), seus vasos úmidos e dezenas de latas arcaicas e não pude evitar.
Ás vezes ainda sinto um medo, um estranhamento que cada dia parece menor, mais longínquo.
Ela sabe esse labirinto vegetal no meio da cidadezinha, o que já é quase um c´digo secreto.
Porque também eu me desacreditei, porque também eu me impedi.
Já é época de borboletas e mariposas sairem dos casulos e também nós, de nossos medos.
E também nós.
A primavera não perdoa o desdesabrochar, nós obrigará sempre a florir.

Nós infinitamente

2008-11-16T13:36:00.000-08:00

infinitesimal

2008-11-16T13:19:00.000-08:00

Pequeninos, minúsculos, ínfimos,
Nanotecnólogicos, microscópicos,
Invisíveis, efêmeros, fragilissimos:
Nossos amores
Quando deveriam ser
Nossos temores.

2008-11-16T13:17:00.001-08:00

Fui povoando de sonhos uma casa. Cresceu mais que tudo o que houve na cidade. Pelas costas sempre outras coisas. Vamos cavalgar as flores de pétalas adjacentes e sumergir depois em pequenos vidros de geléia. Vamos cortar a grama do jardim que nunca tive e soltar os cães de minha infância. Há também uma visita a ser feita, pro labirinto de cerca-viva incendiado por delinquentes juvenis – talvez meus primos. Foi e não volta, sim? Não explicaremos nada. Não há tradução nem língua possível para essas dores e contrangimentos de abandono. Eu não te teria deixado e deixei. Eu teria suplicado a tua presença se tivesse 17 anos, mas estamos velhos para esse amor desesperado, ele soará tão falso quanto o adeus que não me quiseste dar. Vamos para serra, será? Vamos praquele lugar da ponte. Vamos construir uma ponte de nós? Tá, tá , tá. Eu aceito o fim de tudo, depois que vi quando tiraram a gaiola de tucanos do Passeio Público.
Mas no sonho, paralelo ao decorrer do fim, houve uma chuva incessante, houve um salto da janela e tua voz repetindo: - Eu preciso ir embora. E a melancolia, e uma porta que não quis se abrir, mas conseguiste a chave. As rosas sem gosto só provam que foram colhidas antes do tempo.
Quem cozinha ou planta aprende que também os sentimentos tem ciclos. E se regam e adubam para que não morram.
Saudamos a primavera e suas flores paralelas, até o encontro de nossas retas pela circunferência do vasto-pequeño mundo. Sul e norte são a mesma coisa numa superfície esférica. Serão opostos apenas para quem lê mapas, planos cartesianos, não para eu que crio estradas com o que sinto e sempre tenho como ponto de chegada o coração do coração das coisas.

All cansa

2008-11-16T12:50:00.000-08:00

A moda de atropelar doença com antibiótico,
De sufocar angústia com shopping center,
De calar amor com caixa de chocolate comprada em segredo,
de esvaziar de sentido o nosso sexto,
de descontinuar o tempo na euforia do imediato,
de se desconhecer origem e fim de nós ou tudo:
cansa.
(Essa secular fadiga se instalou, e se faz esporadicamente sobre minha alma.)
Explicar que o que se descarta não desaparece na mão do ilusionista,
Que dentro e fora se refletem sem ser mesma coisa,
Que há códigos mas também cada experiência nos impele ao aprendizado de uma nova língua,
Que gente tem formas de abrir , fechar , funcionar e emperrar conforme palavras e tons e gestos de outros:
cansa.
Mas de tudo mais me cansa
o incansável querer
o que não se alcança.

2008-10-18T16:45:00.000-07:00

a espera

Recital na Tiradentes pra acalmar Bocágil

2008-10-18T16:39:00.001-07:00

Então, quem está acompanhando e passar por aqui fica marcado:

12/11 - quarta-feira

ás 00:00

na nova calçada da tiradentes

recital livre pra poemas próprios

Confirmem presença postando um comment!

bjs uivantes
Lu

Recital na Tradentes pra acalama

2008-10-18T16:39:00.000-07:00

2008-10-05T11:53:00.001-07:00

Soplo a los cuatros vientos
mi dolor, mi cansancio y mis remordimientos.
Desde la ventana abierta
Digo amor al azar.
Si existe, pienso yo,
luego, luego
volverá.

2008-10-05T11:51:00.000-07:00

Es triste ver un amor
deshacerse como el
azúcar en la taza umeante de
té.
Tú que me parecias
existir tan sólido como los dulces granos
se derritió en el calor
de mis líquidos.
Y no hay como cambiarlo.
Eres ahora parte de mí,
y endulza.
Ya no hay como evitarlo,
El té no se puede separar
del azúcar una vez echado.

2008-10-05T11:49:00.002-07:00

Mueve la sopa,
la tibia sopa de legumbres
que era mi vida después que te fuiste.
Vuelves y la mueves.
Casi sin quererlo,
echas sal y cardamomo.
Echas recuerdos y dificultades,
retos y esperanzas.
Ya me veo tan en la sopa
movida, tan en el hirviente
líquido que se vuelve a sazonar
que ya siento el apetito retornar.
La lengua se desamortigua
Y empieza a echar saliva.
Bueno o malo el sazón,
la sopa movida es
lo mejor de la vida.

2008-10-05T11:49:00.001-07:00

Solo me salen em español
las palabras de hoy.
Y quiero decir amor,
sol y más.
Al igual que todo,
yo también te voy a
olvidar.
Al igual que todo,
yo también te voy a guardar.
Y más aún, al igual que todo,
Yo te recordaré.
Bajo el sol y la sombra de
un amor que viene y va.

2008-10-05T11:47:00.000-07:00

Pra quem ainda come carne:

Melhor é a comida de hortaliça, onde há amor, do que o boi cevado, e com ele o ódio.
Provérbios 15; 17

2008-10-05T11:46:00.000-07:00

Lamentações

Deus , por que me deste personalidade,
Se sabias que eu era mulher
E sofreria?
Deus, por que me deste necessidade
De versos e amores,
Se sabias que eu era mulher e não podia?
Deus, por que me deste
Independência material, espiritual e intelectual
Se me sabias fêmea?
Porque não um marido, três filhos
Uma casa com quintal e cão e
Um retrato pra pendurar na sala de jantar?

ciclista marinho

2008-09-19T15:28:00.005-07:00

a sombra assombra

2008-09-19T15:28:00.004-07:00

2008-09-19T15:28:00.003-07:00

I´m not perfect.
Medos mudos.
Minha pele é sensível,
se espalham em mim dores.
Meus olhos às vezes acordam tristes.
Meu cabelo: não é nem bom nem ruim,
e também grisalho.
Haverá espaço pro que não é perfeito?
Esse espaço, onde?
Não o lugar comum – no mundo...
Em mim, há espaço pro imperfeito?
Descarto tudo que tem defeito.
Descarto tudo.
A solidão: única incorrigível coisa.

2008-09-19T15:28:00.001-07:00

Tudo tem hora certa,
intui, respira, aperta
suspira, conspira
e acerta.

Fecho uma porta torta,
Pra ele entrar pela reta.
Nunca tranco a janela
Do que não se vê,
pra espiar pela fresta.
Um veio e foi,
Outro vai,
Aquele volta.

Deus escreve cartas belas
Em linhas tortas cheias de amorosas palavras.
Ou junta tudo pra sempre, sem volta.
Ou me descola as almas agora,
Me desconsola.
Me deixa sola,
surda e muda,
Pra ver se eu aprendo de vez que amor
É mais silêncio que poema.

2008-09-19T15:28:00.000-07:00

Se fosse tricoteira,
Como as de minha linhagem
compraria somente novelos emaranhados.
Desfaria nós,
desenlaçaria fios,
num ballet de achar-a-ponta-passar-por-dentro
por-fora-volta-vai-desenrola.
E quando a linha,
desempedida de desvios,
repousasse aguardando as agulhas,
Eu suspiraria a contemplar minha obra:
um novelo liberto.

Poeminha pra peter pans de pedra

2008-08-06T17:43:00.000-07:00

Ah, esses meninos que teimam
em colecionar pedras nada preciosas,
emparedam-se vivos, montando uma coleção
que vai pra museu nenhum.
Ah, se essa rua fosse minha eu mandava
arrancar, lavar, e banir
essas pedrinhas das suas mentes brilhantes.
E depois ia brincar com eles,
que nem me aguentam
tão feliz e saudável
e me deixam assim
a ver navios afundados
em latas de coca-cola.

des-espera

2008-08-06T17:22:00.000-07:00

Há esta menina que te espera impaciente.
Enquanto vives sonetos de incômodos
nos lugares feitos para desobstruir
o que teus atalhos bloquearam.
Há esta menina que se fez mulher no aguardo da cura e,
Pénelope,teceu em livro trapos poéticos a ti confiados.
Há eu, essa em fêmea feita que monta um quebra-cabeça
de"sem-falta amanhã" e "daqui dois dias"-equivalentes peças.
Há essa represa-mulher enlouquecendo por abrir comportas
e permitir inundações.
Mas "água o amor não é".
Então estanca, segura o intangível líquido em fuga.
Pra que tudo isso termine-nunca em amor
não em copo d`água.

o arco e a flecha

2008-08-06T17:10:00.001-07:00

Amo o que está longe,
e também e mais intensamente
o que de mim se afasta lentamente.

Amo o horizonte onde nunca
Acerto a flecha.
Amo o disparo e o caminhar para ele.
Muito mais que a meta.

Amo a corrida, amo nunca chegar.
O desejo que se desfaz
Em outro mais distante
Quando atingido, amo.

Amo queimar meu navios
Quando chego ao cais.
Amo isso tudo
e sempre mais.

Arte urbana 1 - lambe de peixes num mar magenta

2008-08-04T17:13:00.000-07:00

Pesca-me sem anzol
Numa trama de vinho vio-lenta.
Toda mergulho – da urbe
Pro mar de dentro.
Eu que vinha volto
pra ver o mar revolto
Dos peixes que fisgam o olhar.

versinho de caderno

2008-08-04T17:12:00.000-07:00

Quando gosto de alguém à beça
Acho difícil saber onde termino
E a outra pessoa começa

2008-07-22T15:44:00.001-07:00

Quero dormir todas as ausências
E despedidas que vem me passeando,
faz dias.
E no sonho, perder dentes, perder chaves
pra acordar com a mão na maçaneta.

2008-05-31T15:18:00.000-07:00

!Gracias a Mercedes, por haber cantado tanto!

2008-05-30T20:10:00.001-07:00

2008-05-30T19:58:00.000-07:00

Uma flor amarela, uma garrafa de vinho e uma canção, toda feita por um menino tranbordante de vergonha, trêmulo e mais amarelo que as orquídeas.
Nada sobrou, morreram as flores, nunca consegui cultivá-las. As minhas , como os amores, são de estação, florescem na primavera e morrem no inverno. Mas as marcas sim, como aquelas que levam os bois.
Esses três presentes foram a eucarisitia de um amor, e na memória ressuscito o menino redentor que um dia , numa ilha, me pescou da tristeza e me pôs de novo num mundo de coisas vivas, pulsando mais que meu coração.
Como que começo a puxar um fio, que vem longo e logo arrasta a ponta e mais o corpo de uma enorme rede de recordações como essa.
Uma mão me puxando pra trás de uma coluna num porão, numa terça e fazendo promessas de um amor que se cumpriria entre versos e vícios.
E também a espera numa rodoviaria, quando já nem mais passagens restavam, quando já a barca cheia sem ele, mas eis que surgiu.
Uma rede com tantos peixes meio-mortos meio-vivos, peixes-paixões que devolvo ao mar. Uns voltam, outros encalham na areia e se afogam de ar, uns nadam tão longe que provelmente nunca. Outros mordiscam meus pés de tempos em tempo, há ainda uns que teimam em ficar presos por uma nadadeira ou rabo, por mais forte que sejam as sacudidas.
Mas algo do trio flor-vinho-canção persisite em mim. Como sonho de coisas que sabemos e não, de certeza que ignoramos por amor ao mistério. Persiste, mais vivo que a manhã de hoje. Um som de sina, quase inaudível emana deles e talha meu peito a ponto de agudo sobre os tímpanos.

2008-05-30T19:52:00.000-07:00

Aquilo existiu ou não? existiu aquilo? não. Ou existiu? Aquilo, os olhos, existiu ou...? Não...ou...existiu. Aquilo foi ou nem.
Assim, fica um amor em mim, um cadaverzinho de anjo na minha existência de flor.
E depois vem também um gosto de pinnus elliot e cipreste, e colina na sombra subtropical.
Enterraria meus pés na tua terra, pra sepultar esse anjo morto.
Mas não tão convecida de que o morto vai de fato morrido.
Talvez criasse raízes e daí já viu... E mais: gosto de vento, o teu, aquele que te abraça no canyon e te lambe o corpo nu e cru.
Uma cachoeira de nós, e nós de pinho pra acender a lareira lá debaixo, do chalé é claro.
E não calo, em mim essa coisa clamando: recorda, lembra, revive!
A úmidade das pedras me excita, algo entre refúgio e melancolia com tesão por musgos e laje fria, pelego e tantas hortênsias.
Debaixo da árvore onde me batizaram também te encontro.

2008-05-30T19:45:00.000-07:00

2008-05-30T19:43:00.000-07:00

Mild

Há dias em que simplesmente não posso mudar o mundo.

E necessito ser mundana.

Me enforca um embrulho na garganta, e meu peito passa o dia oprimindo.

Há, é certo, certos dias em que necessito não sorrir.

Vou ao salão fazer as unhas e falo de futilidades.

Vago penando por vitrines e depois qualquer filme e chocolates finos.

Há esses dias, em que as crianças que morrem de fome continuam morrendo.

E os viajantes sem dinheiro e contra convenções viajam pra longe de mim.

Rezo pra não ser, ou querer ser, mais que mediana, comum, mulher, eu.

Há esses dias, sem revoluções a vista, sem planos de viagem,

sem poemas atravessados.

E um pouco, é verdade, me envergonham – esses dias.

Wild
Mas há também esse dias selvagens,
em que qualquer sinal de doçura e superficialidade
me transtorna.
Em que necessários horizontes infindáveis ferindo minhas retinas.
Há também esse dias, revolucionários e incendiários
em que não me reconheço mulher ou homem.
Numa tentativa fatigante de mais, de nunca, de rupturas de mim.
Em que não me encontro e estou.
Faminta de paisagens eternamente se decortinando,
todas as línguas, muitas tribos,
diferentes medidas e temperos pra apaziguar minha alma.
Há certo, também esse dias.
E me inquietam - esses dias.

2008-05-30T19:42:00.001-07:00

...would be easier for them to hobble to town

with a broken leg than with a broken pantaloon. Often if an

accident happens to a gentleman's legs, they can be mended; but if a

similar accident happens to the legs of his pantaloons, there is no

help for it; for he considers, not what is truly respectable, but

what is respected.

(Walden, p. 15)

2008-05-30T19:40:00.001-07:00

Cada dia é uma ferida que lentamente se vai abrindo na massa

da vida, do tempo, de um homem.

Cavo meus dias dia a dia , desvelando o oculto entre a terra densa do futuro.

Por vezes tão modelável - barro ou argila.

Mas outras surge pedregosa e árida,

impossível fazer mais que deixar escorrer seca entre os vãos dos dedos.

Também há dias em que parece certo,

e é como se um oco caminho, entre o que cavo,

já estivesse aberto.

2008-05-02T18:23:00.000-07:00

"Feliz é a sociedade em que não leia aquele que não quer ler, mas onde ninguém deixe de ler por falta de livros." José Ingenieros

e eu remendo: ou por falta de saber ler.

2008-05-02T18:08:00.000-07:00

Segue a chuva.
Chovendo como se nem.
Como se a vida fosse o que é.
Eu inquieta.
Chove e me pergunto:
brotarão em mim plantas de profundas raízes?
Isso atormenta.
Será que demasiado árido
meu solo pra qualquer coisa mais que efêmeras flores
de estação?

2008-05-02T17:55:00.000-07:00

Cantarolava a música:
"Não que eu só vou se for pra ver, uma estrela aparecer..."
O que fazia todo o sentido, visto que caminhava pro café, pra de fato ver se a estrela nascia e aparecia e eu finalmente esqueceria um amor mal acabado.
Na minha frente, absurda coicidência, uma garota, com uma camiseta aberta nas costas. E no balanço cheio de graça , mostrava e escondia uma estrela azul tatuada.
Não conto porque ninguém acredita, então faço mini-contos dessas casualidades que às vezes chego a pensar malditas.
E foi que um novo amor tomou café comigo, mas é desses que brinca de esconde-esconde com o mundo tal qual tatuagem e blusa.

2008-05-02T17:49:00.000-07:00

Ilha do Mel, verão 2008

Llena

Conmigo camina
el camino de la luna

Si echas a andar
por la orilla de la mar,
contigo caminará.

Con nosotros camina
el camino de la luna, corre sobre la ola y
va besando la epuma.

Ni viene ni va,
camina y alumbra
y nada más.

Pero siempre te acompañará
el camino de la luna
lamiendo con blancura
la arena mojada de mar.

2008-05-02T17:40:00.000-07:00

El hombre caza y lucha. La mujer intriga y sueña, es la madre de la fantasía, de los dioses que le permiten volar hacia el infinito del deseo y de la imaginación. Los dioses son como los hombres; nacen y mueren sobre el pecho de una mujer.
Jules Michelet

2008-04-08T20:29:00.000-07:00

A pólvora no olhar.

Quando seca não explode.

Junte o que pode e o que não pode

Pro olho transbordar.

2008-04-08T20:27:00.000-07:00

Meu cérebro fatigado de pensar em medíocres cotidianidades:

O preço, a limpeza, a ordem

Da casa, do dia, de mim

Mente sedenta de conversar caótica sobre

Constelações recentes, velhos paradigmas quânticos

Quem somos, pra onde nunca vamos

Meu cérebro esgotado

Procura alguém que queira

Descansar também

2008-04-08T20:25:00.000-07:00

O Fogo

Desse cordel

Me desenterrou.

Cantando, da boca

Se foi o fel

O flagelo que eu mesma

De mim

No pulo, no grito , na ginga

Desatei o nó

que a garganta emudeceu

A saudade, veio,com seu batalhão

O lirismo veio em forma de santo da terra

Eu furei o bucho do céu

Com a pontiaguda tristeza do olho

E foi que choveu, choveu

E me aliviou

Bate, o pé

E transfigura

O que cantou

O lira

Lírico

2008-04-08T20:22:00.000-07:00

Curitiba - PR

AOG 4521

A placa, na esquina , em mim.

Aplaca essa sina que incompreendo.

A voz inaudível contra o inimigo?

Contra a cintura carregada,

contra a covardia motorizada,

o que podiam meus grunhidos?

A jaula da farda, disse o amigo.

Se pudesse - e pôde - fui quase nada.

Antes caísse sobre eles o granizo que depois.

Fosse justo esfarrapasse a fard(S)a.

A menina e

o dobro da força, do tamanho, do peso

em dobro sobre si.

Sobre rosa e jeans na parede.

Então,

o labirinto:

190

100

191

100

0800-0090

Lei (lão)? nosso cotidiano

obs. Esse poema foi escrito sobre fato real

presenciado nas esquinas curitibanas, tal placa anda solta ( AOG 45210) pregada

a uma viatura de polícia militar, por isso caso a vejam preferível correr dela do que dos ladrões!

2008-04-08T20:17:00.001-07:00

E os olhos de amendôas líquidas, tive vontade de engoli-los como pílulas pra guardar em mim. Conversa, café, conversa. Depois a insônia, o tempo, da eternidade se abateu sobre minha noite de son(h)o.

2008-04-08T20:15:00.001-07:00

Não há mais tempo pra esperas
quando se certifica
que o que vem é possibilidade
de enchente maior que amor

Joguei um anzol que não te pescou?
Ou foi por pisar passo de cautela
que não me suicidei em ti?

Morta pela metade, porque
mal me mataste
ou mal me deixo morrer
por esse punhal de
jogo do santos no domingo?

Todas as perguntas ficaram em
mim, movimentando velhos fantasmas

Vem, com tua arca cheia de casais
que teu par te espera

2008-04-08T20:14:00.000-07:00

A noite promete escândalos
do coração
os poetas são os vândalos

2008-04-08T20:12:00.000-07:00

Receita de homem

Os grosseiros que me perdoem
mas gentileza é fundamental.
E mais que isso um, certo ar de advinho,
pressentir o desejado antes da expressão.
Um homem de verdade não precisa saboneteiras,
mas é essencial que saiba apreciá-las com o exato requinte
e a devida voracidade, tudo dosado e em constante equilíbrio.
É preciso também que seja bonito,
os ombros em ângulo reto com o tronco e o pescoço deve mostrar músculos
capazes de sustentar uma cabeça paternal, atenta ao corpo feminino.
É importante que a mulher adivinhe nele um interesse por
outras fêmeas, mas que este se mantenha velado e dúbio. E que na maior parte do tempo ela se sinta um exemplar raro
da espécie.
E, não sendo belo, que tenha um ar intelectual e seguro, algo
pousado entre o severo e o paternal, pronto a sempre responder a todas
as divagações femininas, completar as teorias que invente a companheira e nunca, nunca
fazer demasiadas perguntas.
Há a necessidade de um mínimo de vaidade, disfarçada em desalinho.
Perfume em quantidade nunca suficiente
para impedir que o aroma próprio não possa ser advinhado.
As mãos são essenciais, mais que elas o toque, porque de fato o homem de verdade
não reside no santuário físico que comporta e sim na postura e uso que faz do que lhe regalou a natureza.
Firmes, nunca podendo ser frias, e que toquem a mulher em diferentes ritmos ao longo do dia.
Às vezes carícias paternais nos cabelos,
outras com mais firmeza na cintura e costas e com extrema leveza ao tocar a face.
Os seios e as nádegas, devem ser deixados para o toque na intimidade, sempre de forma definitiva e desejosa, evitando com isso
a banalização.
Mas o mais importente é que a mulher tenha sempre
a sensação de que desfalecendo ao lado do homem, por qualquer súbito motivo, esse,
com seu ombros esquadrinhados, o pescoço forte e as mãos com a necessária intensidade,
ou simplesmente com uma aura de sabedoria , seja capaz de impedir sua queda com tranqüilidade.
Deve também um exemplar masculino autêntico gostar de crianças, animais, livros e plantas e sempre que
possível mostrar interesse por cores de esmalte e cortes de vestidos, bem como modelos de sapatos e tamanhos de bolsas.

2008-04-08T20:08:00.000-07:00

poeminha cansado

Me cansa essa chuva no molhado
de todos os que dormem no ponto
e saem tocando trombetas para o lançamento
de uma reedição.
Tô cansada de ensinar polícia a prender ladrão,
quem se ama dizer que sim ao invés de tanto não,
mostrar que a mãe veio antes do filho,
que existe mesmo na vida pra cada trem um trilho.
Me cansa esse nhémnhém de amanhã me curo,
te procuro e faça um seguro.
Já não tenho humor pra todos que latem
e nunca me mordem,
pros que pregam o caos e vivem na ordem.
Tô agora rezando é pra Deus colocar
cada um no seu devido lugar.

2008-03-30T17:14:00.001-07:00

Entre tecidos
nós
que amarrados
menos entristecidos.

Nós,
entre retalhos
que antes pedaços
então parte da trama.

Nós
retalhados tecidos
do grande trapo: a vida.

2008-03-30T17:10:00.000-07:00

En Grécia. En mi bolso.
María.
Moreno, pero los ojos verdes.
Frías. ¿Fríos?
Muy caliente.
La capital de Argentina, María.
Cansados. Sucios. Sueño.
Casadas.
Unos animales enormes.
¿Hijos? Lejos.
Llorando, porque hambre.

Las madres de la Plaza de Mayo.
Y yo sin hijos.

2008-03-30T17:05:00.000-07:00

Porrada tua de cada dia

Me dá hoje a compreensão

De que os homens só amadurecem

Quando as mulheres já estão pra lá de apodrecidas.

Faz com que eu acomode

Tanto incômodo ao meu redor

E que não me firam

A baba e o tesão que lhes escorre

Enquanto meu coração desfaz-se líquido.

Porrada tua de cada dia

Santificado e poético

seja teu efeito

Dolorido e agudo

em meu peito.

2008-02-20T16:34:00.000-08:00

Entender é mais que amor.

Deve meu coração suspender em sístole

até que diástole.

No silêncio do cardíaco, tantas coisas advinho.

A minha fome constante, só Deus sacia.

Esses labirintos em mim,

as curvas volúpias que meus seios nem.

Um sim, abriria comportas.

Nem pedras, nem dores,

a enchente te carregará entre peixes rosa-vulcão, cascas velhas de siri

E eu, pra sempre: concha do teu molusco.

2008-02-20T16:33:00.000-08:00

Terminar um amor como quem abotoa

o peito fosse camisa de pijama.

O dia coube todo nesta frase:

-As coisas nascem e morrem no exato momento em que devem, e isso é estranho.

O dia começado na madrugada fria de maio,

em que, agudo, decobri que

não podia te esquecer porque necessitava nunca ter te conhecido.

2008-02-20T16:19:00.000-08:00

Sabe, talvez, morrer a si ou se deixar viver demasiadamente.

Como sustento essa ponte de certezas, se em mim é móvel toda possibilidade de respostas?

Calma e corações em mistérios.

O que me dão e o que me tirarão.

Não desfalecer antes do golpe final. E depois também não.

Encontrem-se oceânos e cruzem-se os caminhantes aquáticos.

Miro a Miró sob a parede da sala.

Sobem desejos guardados em gavetas bem pequenas.

Entre colcha, coxas e concha: meu.

2008-02-15T11:54:00.001-08:00

Só depois de ti

soube que tinha meu corpo

um límpido som

a emitir.

Depois de tuas palmas sobre mim,

mornas como compressas

soube que me habitava

essa partitura oriental.

Era, antes, como se

sempre me tivessem por piano,

pressionando pretos e brancos

que nem existiam.

Mas, sendo esse instrumento

de cordas frágil, desafinava

sem saber

por que.

Só depois de ti,

o entendimento de que

me tomavam por viola,

me violavam:

enquanto eu, pequeno violino.

2008-02-10T05:22:00.001-08:00