Uma soldadinha
de chumbo derretido
ia com seu
capacete de água,
seu escudo de pétalas
e a espada de pluma:
armadura de ar completa.
Vestia-se de um tudo
que nada esconde.
Destemida ia, a
amaciar o vento
com a pena-espada.
Vento que,
de sua airosa armadura,
a despia e re-vestia
a cada passo.
quarta-feira, 18 de maio de 2011
para los libros, necesito los números
lo siento,
los números que deseas
no te los puedo dar.
no los tengo,
nada de ellos sé.
si son números,
son universales.
pero yo,
efímera.
doy clases,
no sé de lo números.
enseño a la gente palabras
en una lengua que no conocen,
porque las palabras
cambian.
No son números.
De los números, sé solamente
que son.
yo sé de las palabras,
que a veces están
y otras, no.
los números que deseas
no te los puedo dar.
no los tengo,
nada de ellos sé.
si son números,
son universales.
pero yo,
efímera.
doy clases,
no sé de lo números.
enseño a la gente palabras
en una lengua que no conocen,
porque las palabras
cambian.
No son números.
De los números, sé solamente
que son.
yo sé de las palabras,
que a veces están
y otras, no.
pequena oração de poeta que estuda tradução
se sou uma palavra e não sei
escritor que me grafou,
por favor não seja covarde,
em corpus ou glossário não me guarde,
mas num verso singelo de amor.
escritor que me grafou,
por favor não seja covarde,
em corpus ou glossário não me guarde,
mas num verso singelo de amor.
atraversia
Padeço de mundo
no petit -pave
parada pra ver
atravessar-me
o necessário.
O mundo todo
volta no vento.
Calçada de ar alheio,
mas enxuta de si.
Existir como tudo que ali.
O mundo - pequeno pensamento -
desata dentro.
Seca e afiada
a faca fria da espera:
suportável.
Os carros escorrem
tempo que se perde
quando não deveria.
Para simplesmente cruzar,
estive grávida de lado oposto.
no petit -pave
parada pra ver
atravessar-me
o necessário.
O mundo todo
volta no vento.
Calçada de ar alheio,
mas enxuta de si.
Existir como tudo que ali.
O mundo - pequeno pensamento -
desata dentro.
Seca e afiada
a faca fria da espera:
suportável.
Os carros escorrem
tempo que se perde
quando não deveria.
Para simplesmente cruzar,
estive grávida de lado oposto.
domingo, 6 de março de 2011
Para P. V.
A dor do escritor não era minha. Já o tinha visto desfiar o passado dolorido do pai, tão rude, desabado sobre um menino frágil.
A dor do escritor não é minha. Mas me dói. Nunca chego perto do escritor, a dor dele me assusta. E depois das aulas , das palestras, dos lançamentos que assisto, fico horas em casa conversando com o escritor maltratado, privado de infância, que ele conta ter sido. Eu afago aquela criança de pernas finas, eu lhe dou livros e lhe conto histórias. Eu leio as histórias do escritor, que vieram de ausências, diz ele. Da falta que lhe preenche.
Mas quando reencontro o escritor, me encolho. A dor dele me murcha, cresce sobre minhas palavras, me retrai. E não encontro a docilidade de quando o leio. E não venço os poucos metros entre meu coração e o do escritor. Ele, presente, é também só ausência.
A dor do escritor não é minha. Mas me dói. Nunca chego perto do escritor, a dor dele me assusta. E depois das aulas , das palestras, dos lançamentos que assisto, fico horas em casa conversando com o escritor maltratado, privado de infância, que ele conta ter sido. Eu afago aquela criança de pernas finas, eu lhe dou livros e lhe conto histórias. Eu leio as histórias do escritor, que vieram de ausências, diz ele. Da falta que lhe preenche.
Mas quando reencontro o escritor, me encolho. A dor dele me murcha, cresce sobre minhas palavras, me retrai. E não encontro a docilidade de quando o leio. E não venço os poucos metros entre meu coração e o do escritor. Ele, presente, é também só ausência.
Olimpíada de inverno
Sobre o gelo, distante. Deslizam pernas e braços e coisa esvoaçantes e incompreensíveis. Voam os sonhos da infância que nunca criaram raízes e vêm pousar sobre meu joelho direito e encarar-me no olhos. A dizer: do que deixei, do que não acreditei, do que plantei e ninguém me ensinou a regar. É bela a lâmina afiada sobre a água sólida, é bela a perna da patinadora que não entregou os pontos. E duro reabrir o sulco, encarar a fenda deixada e nunca cicatrizada. Sentir como uma bolada de neve na cara o susto do tempo que já não te permite. E esperar derretê-la, fazer-se mais leve, maleável, tranformada a ponto de novos sonhos evaporáveis.
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