Voltei ao crochê,

anos após a última touca tecida.

E foi como andar de bicicleta.

Ponto a ponto, tudo ainda estava ali.

Tudo sabido, como se ontem.

Mas um novo: estado meditativo.

Agulha na lã, no buraco, ponto e trama

enquanto passa o tempo.

O vestido que usava era de malha,

da China. 

Lembrei que a dimensão do tempo se perdeu.

Antes se via nas coisas , o tempo gasto.

A demora na roupa tricotada.

As horas empenhadas no plantar do tomate.

Hoje, o que vejo, lembrada pelo crochê:

um chinês, numa fila de chineses lado a lado,

fazendo tudo muito lápido.

Não vejo tempo neste vestido, no tomate,

na boneca, nos utensílios a perder de vista

nas prateleiras das lojas made in China.

Volto ao crochê, voltemos ao crochê

e a um tempo que não volta.

Teci mais que um xale, teci uma existência

com dimensão de tempo. 

Sem tempo, somos apenas tridimensionais.

Sem tempo, não há poesia.

Voltemos ao crochê.